Этот гребаный город достал. Аж противно.
над Невой простирается запах мочи
Все, что мне остается – это чай с сигаретой.
И попытка согреть ночь огарком свечи.
Стук дождя за окном уже не раздражает,
И не бесит, как раньше, ко всему привыкаешь.
Сизый дым сквозь окно в темноту вылетает.
Он растает в ночи. Ты в ней тоже растаешь.
Все, чем жил, чем болел и за что убивался
Перестало иметь хоть какую-то цену.
Понимаю – пожалуй, напрасно старался.
Как паяц выходя перед вами на сцену.
Не ищите идей и глубокого смысла
В этих строках, написанных нервной рукою.
Только жаль, что проходит все слишком уж быстро.
Жаль, что время течет полноводной рекою.
Снова ночь за окном. Снова дождь в Петербурге.
Ты купаешься в свете презренных витрин.
Стул, окно, телевизор, хрустальная ваза.
Жду тебя до утра. Совершенно один.
Этот гребаный город достал...
© Copyright: Иван Дмитриевич Верещагин, 2016
Свидетельство о публикации №116020109862
Свидетельство о публикации №116020109862
Рецензии
