Про жжёнку и коньяк
И приходило откровенье.
Напиток тот люблю и я,
В нём нахожу благоговенье.
И мне не нужно пить бокал,
Два-три глотка, пожалуй, хватит,
Чтоб ручку я не выпускал,
Запал души в стихах растратил.
И пусть немного во хмелю,
Я, чай не Дельвиг, друг поэтов.
Себе уж больше не налью,
Но много напишу при этом
Пусть беспорядок на столе,
Листы, измятые бумаги,
Как в той эпохе двести лет,
Все, как поверженные флаги,
Жаль, Пушкин мой не пил коньяк,
А признавал всё больше жжёнку,
По нашим меркам – не пустяк,
Да и любил не только жонку.
Ценил Бургундское вино,
Вдову Клико, бокал с цимлянским,
Но не мешал всё заодно,
Как Эпикур в среде дворянской.
Перо поэта и талант,
Во всём, я знаю, безупречны.
И как неистовый Роланд,
Его Руслан прекрасный вечен.
Так не напишут никогда,
Ни с трезвой головой, ни с пьяной.
Сверкает Пушкина звезда,
И в ней не чувствуешь изъяна.
Свидетельство о публикации №116020109575