Остался крест, в руке моей, неловкой.
И весь багаж -
Посуда, да постель.
Собрался свет, идти своей дорогой.
Изволив всё
Избавить, от петель.
Горит огонь. Бескровная нажива.
И тьма. И боль.
И сладкий перегной.
Вот - тетива!
Вот - омут,
Вот мортира.
Но тем дышу,
Пока ещё живой.
И нет креста
© Copyright: Дима Орлов, 2016
Свидетельство о публикации №116020109507
Свидетельство о публикации №116020109507
Рецензии
