Все поэты – маленькие дети,
Только притворяются серьёзными в стихах.
Проще скрыть от взглядов сущность эту,
Душу оголивши донага.
Что он, этот дар, венец или проклятье?
Быть ребёнком, в этом мире зла.
Музу ждать, вот это испытанье!
Ждёшь её, а муза не пришла.
И тогда из-под пера выходит
Плачь души и наболевшего строка.
Это вот, сейчас со мною происходит.
(Муза, к сожаленью не пришла)
И зачем пишу, кому всё это надо?
Ведь сейчас другая мода, стиль другой:
Думать разучились и живём, как «стадо»!
Без мозгов жизнь кажется простой.
Говорил себе: « Не надо! Хватит!
Спи уже спокойно по ночам».
Развалившись в тёпленькой кровати,
Не тревожь людей по мелочам.
Но я верю, что наступит время,
И вернётся в моду размышлять.
Над стихами, и моими, и поэтов,
Если люди не разучатся читать.
Все поэты маленькие дети...
© Copyright: Максим Агейченко, 2016
Свидетельство о публикации №116020101448
Свидетельство о публикации №116020101448
Рецензии