о поэтах и стихах

Недавно стих один читала,
Красиво очень тот сложён,
Своей души в нём очень мало,
Чужими чувствами  зажжён
Тот огонёк, что внутрь вложен.

Как видно много прочитав,
Всё автор быстро подытожил.
И труд готов, конфеткой став,
Смесь нашей грешной писанины,
Возможно даже и моей.
Душа – не кукла, друг, из глины,
Не впечатлил меня труд сей.

Украсть чужое очень просто,
Попробуй, напиши своё
Пусть даже слог высокий ростом,
Чужие думы и житьё,
Чужой нерв слогом тем затронут,
Чужую пестует любовь…,
По стихотворному закону
Рифмуя чётко новь и кровь.

Есть стих иной, написан плохо,
Но в нём  душа во всём видна,
Мне дорог он, пусть тот  и кроха,
Достойна  истина одна.

А кто-то на чужой ведь мысли
И строит  жизнь, друг мой, свою.
Считает, ишь ты, те зависли,
Что ж их снимать не устаю,
Кладу в мешок, пади, как плохо,
Оно, добро, теперь моё,
А то покроется тут м(о)хом,
И ничего, что не твоё.

О совести твердить часами,
Так можно, только есть ли прок,
Всё взвесится потом весами,
Когда закончится «урок»…

В душе, играет и клокочет,
Но чистоты то нет, как нет,
Ты что-то хочешь? Что-то прочишь?
Так прочь своё, неси СВОЙ свет.

Мы в виртуальном нашем мире,
Теряем душу, есть ловцы,
Те строят на несчастной лире
Свои хоромы и дворцы.

Не потому ль я быть поэтом,
Здесь, друг мой, вовсе не хочу.
Ведь я страдаю не об этом,
Не потому, я тут кричу,
Бросая рифмы, сея строки.
Ищу я чистоту души,
Есть хитрецы, глупцы, пророки,
А кто есть кто, ты сам реши.