Две жизни

У неё есть две разных жизни: в Москве и в Ницце.
И её самолёты носят - стальные птицы -
регулярно туда-сюда.

Деловой визит.

Ищет случай судьба,
как вода - щель, как шарик - лузу.
Он плеснул на фуршете шампанское ей на блузу,
извинялся цветами, так совестно было французу
с наземными глазами -
не хочешь ведь, а сразит...

И любовь расцвела ослепительным фейерверком.
Пусть он молод, не слишком крут (по её то меркам!),
он ей золото дарит, служа незаметным клерком,
обнимает у трапа:

- Мог бы, с тобой летал.

Тут и там хорошо ей.
И совесть её не гложет.
В одиночестве разве только вздохнет, быть может.
Отчего же не брать у жизни всё, что предложит,
если есть красота, возможности, капитал?

Прилетая в Москву, порхает на шею к мужу,
улыбается, зубы сверкающие наружу,
кокетливо ёжась, жалуется на стужу,
вся свободная, вся простая, сейчас и здесь.

Муж везёт её чемоданы. Готовит ужин.
Он надёжен, нежен и, безусловно, нужен.
Он торжественно выбрит, костюм у него утюжен.

- Ну садись скорее, любимая, будем есть...

А неделю спустя она улетает в Ниццу,
дней на пять опять -
вся жизнь её на лету -
спокойная.
Муж не забудет кормить куницу,
обновлять в интернет-журнале её страницу,
поливать по утрам проращенную пшеницу,
а любовник, конечно, встретит в аэропорту.