Чистый лист

На бумаге белой я соразмерено рисовал жизнь
такой, какой ее всегда представлял, 
старался добавлять ярких красок, 
но перепачкал весь листочек. 
И где то обронил тот ластик, 
что стер бы все ошибки на бумаге. 
Кляксы затмевают всю картинку, 
пачкают весь холст, 
над которым корпел не меньше 5 лет. 
Столько кистей пережал, а итог таков, 
что запутался в гуще добавив лишних мазков.
Наброски – планы, стереть бы все, оставить лишь необходимые. 
Но что считаю нужным, главным?
Куда пропали идеалы мои? 
Ведь с детства рисовал рисунки 
счастливой семьи на фоне, еле видимого особняка, 
но фокус стал расплывчив, 
а дом приобретает четкий контур. 
Неужто счастье семейного очага 
определяет размер бунгало, 
что нужно, что бы картина радовала глаз, зияла, 
машина, отдельный гараж? 
Зеленой бумаги в бумажном мире всегда мало,
но разве можно ей заткнуть ту дыру, что слева осталась. 
Все наброски не оправдали ожиданий, я рисовал на белом, 
а вид как будто размазал уголь 
и силуэт чего-то не понятного обведен мелом
и видимо это я...
и видимо это я...
и видимо это я...