Разряд

А по извилинам бьет ток, что рождает мысль,
А с левой стороны стук сгустка,  
Что пускает в кровь чувства.  
И это то, что  я называю жизнью, 
И это то, что делает меня живым...  

Тут пустошь, так грустно,
витают чувства средь зданий мегаполиса,
шумно,
И не укрыться от града холодных взглядов, 
Что бьют изморозью, 
нервных импульсов,
Дефибрилляторных разрядов! 
недостаточно, чтоб реанимировать. 
И на сетчатке застывает жизнь, 
вспышкой яркой,  как комета, 
не добравшись, испарилась, 
В огненной спирали жаркой, 
Принимаю все небес подарки. 

А по извилинам бьет ток, что рождает мысль, 
А с левой стороны стук сгустка,   
Что пускает в кровь чувства.   
И это то, что  я называю жизнью,  
И это то, что делает меня живым...   

А по извилинам бьет ток, что рождает мысль, 
А с левой стороны стук сгустка,   
Что пускает в кровь чувства.   
И это то, что  я называю жизнью,  
И это то, что делает меня живым...   

Среди толпы бегущих мертвецов,  
Мертвец с живым сердцебиением один. . .