Осень.Заморозки.Грязь.
Последние опали липеста.
Опять осенняя хандра.
Беда.Затмились думою глаза,
Душа укуталась шинелью.
Пустая болтовня сквозь уши напролет-
Меня здесь нет.Лишь эта плоть.
В сознании своем я истины ищу исток,
Спускаясь круг за кругом в темный ад.
Но что меня здесь ждет?
Кто есть мой проводник,что был у Данте?
Хандра
© Copyright: Прокофьев Николай, 2016
Свидетельство о публикации №116013105639
Свидетельство о публикации №116013105639
Рецензии