SV здесь должно быть другое имя

Вот. Сижу, Ростислав Валентинович, сочиняю спитч.
Превращаю речь в остроумный слог –
кто, если не я,
кто б еще так смог?
Полночь. Кухня. Грог.
Выслать пару строк – надавить на жалость,
поснимать усталость с опустевших лиц.
Но пока ты в Ницце –
я здесь одичала.

Вас, Ростислав Валентинович, мне диагностировали как безнадежный ВИЧ;
и оставили умирать в палате.
Пациентка билась в истерике;
пациентка кричала «хватит» -
только чем ей поможет чертова медицина:
от тебя еще нет вакцины;
для тебя еще нет цены.
Люди в белых халатах ходили мимо
сутуля спины.
Считая дни.

Вы, Ростислав Валентинович, сели в мой личный SV, пригубили скотч,
погоревали тихонечко, подвывая Deutsch;
Вам уже выходить пора?
Вам помочь?
Дальше я как-нибудь сама, в одиночестве.

Что ж Вы застыли? Что мешкаете –
совсем не хочется?
Оставайтесь – и до следующей станции
суйте рифмы в карманы ранца,
щультесь мерно в журнальчик глянцевый,
удивляйтесь глазам больным – с нежностью иностранца.

Проводница готовит трап, открывает люк.
Провожаю широкую спину, верчу петлю.
Вряд ли так, Ростислав Валентинович,
Я еще когда-нибудь полюблю.