Чей-то голос рыдает на все голоса.
Не дорезать, терзать перед смертью
Этот вечер, когда ничего не сказать,
Этот страшный октябрьский ветер.
Там внизу, зябко кутаясь в шар-фик
Бесприютно сидит и крестится…
Человек? Куст ольховый? Оживший крик?
Не докрестится…
Ну и ночь! Что за ночь? В ночь такую упасть
И рыдать, и разбить посуду.
Ну и ночь… Это ветер разинул пасть.
Я могла бы рыдать. Не буду.
Это кто тут по душам задумал шмон?!
Не дозволено. Незаконно.
Может, в городе этом случайном, чужом
Только с ветром я и знакома?..
Может, это я на скамейке сижу
И себя в себе не нахожу.
В человеке нет человека.
Недостача. Недосека.
Может, малую ямку с краю земли,
Ту, куда все поэты однажды легли,
Мне уже роют, подонки?..
Не дороют – напьются водки.
Так однажды надумаешь умереть,
А опять ничего не готово.
Ты немножечечко жив, может, где-то на треть
Одного непечатного слова…
Чей-то голос...
© Copyright: Юлия Сливина, 2016
Свидетельство о публикации №116013009161
Свидетельство о публикации №116013009161
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.