Той самой 2

Она ответила "Красивый стих",
И что могло бы это значить?
Таких ответов полон мир,
Быть может это ничего не значит.
Быть может не поверила она,
Моему скромному раскаянию в прозе.
Возможно, что не тронули совсем,
Моей души запачканные слёзы.
Она репостнула печальный стих,
Там кровь пол-литра пролито, печально.
Зачем писать мне это, допоздна
Сидя под звёздами, луною и печалью.
И не свернуть мне с этого пути,
Крутить я барабан не буду.
Поставлю 6 патронов в револьвер,
Но на курок нажать, и не рискну я.
Вся жизнь ещё ведь впереди,
Идти мне по пути, да по туннелю,
И свет пылающий в конце,
Укажет мне исправную дорогу.
Вопрос лишь в том, с кем мне собраться в путь
И будет ли она со мною,
И до какого поворота мы,
Дойдём, шагая с нею в одну ногу.
Не важно, сколько пройдёт зим,
Коль если суждено судьбою,
Дойдём мы с нею до конца,
Или расстанемся прям тута, у порога.
Нужны ли ей мои стихи,
Которые пишу сегодня.
Быть может завтра обо мне,
Она в помине даже и не вспомнит.
Не знаю будет ли улыбка на лице,
Когда прочтёт она в забвенье лёгком.
Мои стихи, которые я ей,
Той Самой, посвятил сегодня.