Что-то кажется—вечно тащит в муть,
И думается проспать ненастье;
Рогами вытаращенный стул
Покажет своей осью противоположный путь,
И сбросит в холодное счастье,
Крестовиной обозначив нашу суть.
На последнем глотке разворошенной глотки,
На последнем трясущим и неверном движении—
Открываю красивые глаза на щелчке
И тускнеет шепот
Дрожащих пят потоки,
Что для меня кричат в сомнении.
Развернется нелепо шея—
Последняя капля всегда падает в прорубь.
Как всегда красиво, моя любимая неверя,
Залезла издыхающей груди вглубь—
Не дышит, никого не виня.
А все кажется—вечно тащит в муть,
И думается могло быть отнято ненастье:
Прямотой оживленный стул,
Ощиплю охладевшей беглый пульс
Твоих рук, просящих вновь быть их счастьем.
Счастье
© Copyright: Клим Ликин, 2016
Свидетельство о публикации №116013005384
Свидетельство о публикации №116013005384
Рецензии