правда жизни, или с восьмым марта, дорогая

Утром встал, глаза слипались
С другом мы вечра нажрались
День рождения? Поминки?
Или просто для разминки?

Посмотрел в окно – все тает
Может милая страдает?
Точно! Ведь восьмое марта!
Не по масти лезет карта!

Нахамил? Грубил? Не помню…
Может матом бил по корню?
Вспомнил снова ее мать?
Начать маму оскарблять?

Где цветы? Забыл?.. Скотина!
Надо ж быть таким критином.
Но сегодня выходной…
Где она ? ушла? Отстой!

Что же делать? Не простит!
Может быть в гостиной спит?
Пусто! Все, ушла. Дурак!
Во всей комнате бардак.

Извинюсь! Пить брошу! Слышишь?
Изменюсь и стану выше!
Так! Начнем с уборки! Ведра!
Уже в такте мои бедра!

Вот немытая посуда.
Счет из банка? …Взята суда…
Шуба, тряпки, суши, пицца…
Заплачу! Нельзя скупиться!

Два часа! Устал! Сушняк!
Кухня! На столе коньяк…
Пара новеньких носков,
И письмо лежит… Байков!

Поздравляю..Бла-бла-бла…
… С двадцать третьим февраля!!!???
Идиот! Балбес! Тупица!
Заплатил за шубу, пиццу!…

Стал я на себя орать!
Как не вспомнить ее мать?!
Можно  ж продолжать кутить!
Две недели еще жить!

А потом…цветы, прощенья,
Напишу стихотворенье,
Грустное лицо, побриться,
В пол глаза. Прости тупицу!

Что-то буду обещать
Ну она меня прощать.
Каждый раз из года в год
Виноватый мужской род

Не легко нашему брату
Пережить восьмое марта.