Болезнь

Засохли синие чернила
В открытой банке на столе...
Мне Муза чёрные открыла
И белый лист вложила мне:
«Пиши, Поэт, душой болея;
Пиши, когда нет сил сказать...
Пиши, жалеть себя не смея!
Нельзя, Поэту, не писать».
Засохли синие чернила,
Перо сломалось, стол скребя...
На белый лист строфа ложилась,
Чернилом чёрным без пера...
29.01.2016г. Георгий Шелд


Рецензии