Внутри тысяча мазохистов кричит от восторга.
У них в моей боли рождаются оргии.
Они в моей темноте жгут свои свечи,
Капая воском на мои дрожащие слабые плечи.
Как грёбаная белка в своём колесе за орешек,
Бегу я по кругу, передвигая ноги поспешно.
Глаза у больного бегают, не видя покоя.
Душевно больного, духовно слепого изгоя.
Энергия движется. Выхода не находя,
Ломает границы. Границы меня.
Внутри всё разбито, как после грабежа и разбоя.
Пожара. Войны. Вандализма. Всё ищет покоя.
Он придёт на рассвете.
Когда я вдоволь оплАчу потери.
Он будет светел.
Я ему поверю.
29/01/2016
Покоя
© Copyright: Тата Пуля, 2016
Свидетельство о публикации №116012904578
Свидетельство о публикации №116012904578
Рецензии