Не страшно ли вам исчезнуть, сосуды?
Со мною уйти в последний поход.
Во вселенной моей, вы, навроде посуды
Одноразовой, будто солдаты - в расход.
А что, если каждый из вас лишь гомункул,
Набор декораций, манекенов толпа?
И вот трясетесь от шока, как мускул,
Сведенный лживой гримасою рта.
"Все это блажь! Стенанья безумца!"
Но в означенный час признайся себе,
Что все больше веришь идее мерзавца
И покорно клонишься ужасной судьбе.
Как големы слеплены по подобию, образу,
Внутри не душа - бетайласов пучок.
Вы послужите мне, словно дети Кроносу,
Под затухающий сердца последний толчок.
На смертном одре ваши жизни впитаю,
И как ни кричите, не вымолить торг.
Я как человек на Земле умираю,
Так в ярком огне родится Новый Бог.
Новый Бог
© Copyright: Евгений Турс, 2016
Свидетельство о публикации №116012800245
Свидетельство о публикации №116012800245
Рецензии