революция

На лопатках – высеченный крест.
На груди – незаконченный портрет.
В руках карта уже пройденных мест,
Где наш с тобой не покоряемый Эверест.
За плечами километры троп,
На ступнях мозолистых выступают вены.
Я направляю свою лошадь с криком «Галоп!»
И мы вместе тараним стены.

За горным хребтом уже виднелась победа.
За обоюдным согласием – воля и честь.
Но сколько не вешай орденов рэкетиру,
Он остаётся тем, кем он есть.

За пулями храбрыми из мушкетов столичных,
Стояли ребята, что и без страху,
без писка,
Готовы были порвать на себе рубаху,
И прогнать вторгшихся рецидивистов.

Мы, по ту сторону стен, атакуя,
Старались призвать к уму,
Но что же ты скажешь человеку,
У которого вся жизнь, как в плену?

И я видел рёв зловонной толпы,
Что бросала дома и уют.
Надевали они свои башмаки,
А завтра нас на площадь несут.
Что им то равенство?
Что им та свобода?
Когда их пасти забиты
Хламом, как головы
дураков
сбродом.