Мне кажется, порой мне даже ближе,
Цыганский табор, что уходит вдаль,
И небеса с кибитками оближет
Коней ворованных, да вороных печаль...
Лишь плут с гитарой обернет аккорды
Пахучим дымом от костров цыган,
И зарыдает рядом самый гордый,
Или один из тех, кто слишком пьян.
Быть может так. Но подойду поближе,
И разрешу цыганке погадать.
Наверно, зря я на нее обижен
За то, что сердце дрогнуло опять.
Но я отдам все птицам и цыганам,
И даже с дымом неземную грусть
Я отпущу, вина вкусив бокалом,
Что как бродяге от души нальют.
И буду пьян, и может, безутешен,
Когда уходит табор этот вдаль,
И обуздав свой взгляд святой и грешный
Я вновь вернусь поникший в города.
И у крыльца, присев от песни пьяный,
На старый и скрипучий табурет,
Я буду вспоминать тот дивный табор,
И сознавать, что я еще поэт.
Табор
© Copyright: Андрей Викторович Кузнецов, 2016
Свидетельство о публикации №116012811914
Свидетельство о публикации №116012811914
Рецензии