гроза разрядом сжигает воздух

гроза разрядом сжигает воздух,
ты хрипло дышишь и рвешь холсты,
ломаешь кисти и гасишь звезды,
а за спиною твоей - мосты...
ты рушишь каждый опорный камень,
в лохмотья - голые провода.
и ты не дышишь, но, между нами,
я вижу: целые города
питает стук потаенный сердца,
но ты спешишь за грозой вослед,
забыв, что все, никуда не деться -
разрушен космос, и гаснет свет.

но пальцы нервно в крови и краске,
в пыли выводят чудной узор.
десятки лет ты не ищешь ласки,
ведя с собою нелепый спор.
десятки лет по веленью свыше
рисуешь мир, только все не впрок:
там где-то, кто-то, конечно, дышит,
скрипит и плачет дрянной замок,
а кто-то смотрит безмолвно в дуло
и молит Бога, нет, всех богов...

а где-то, знаешь, увы, рвануло.

забудь. за пять или шесть веков
никто не смог изменить людскую,
природой данную им черту:
от вида крови они ликуют,
от вида счастья, пусть за версту,
исходят ядом и ищут повод
сожрать и в спину воткнуть кинжал.
им ни один не поможет довод.
никто не вспомнит, как выживал,
когда и сам замирал под пулей,
когда и сам погибал в земле.

тебе лет в пять на пути шепнули:
ты вечно будешь для тех, кто слеп,
для тех, кто вовсе не знает мира,
особой краской вести черту.
но только вряд ли во время пира
они вдруг примут твою мечту.

гроза разрядом сжигает звезды.
ты плачешь, сидя среди палитр:
холсты и краски - твой личный воздух,
но доступ к легким ему закрыт.