Дорога Жизни...

«Малыш, замёрз ведь, что не дома,
Живёшь один?..» «Нет, мама там…»
Лет девяти, мой незнакомый,
И ужас слов, не по годам:
«С ней очень холодно, в кровати…
Я догадался, умерла…
Её я к печке, ночью…» Плачет?
Нет, разучился… Навсегда…

Ребёнок, помнивший немного,
Из дней, что были до войны –
Горсть мелких камешков, с дороги,
И стебельки сухой травы,
Назвал конфетами и скушал,
И макаронами – траву…
А дальше… плачь, коль это слушал:
Он просто умер… Поутру…

За хлеб, дерущиеся глупо,
Два пацана, в далёкий год.
А рядом взрослые, что скупо
Слезу роняя, кривят рот,
Не разрыдаться, пряча радость:
«Ну вот и ожили… Спасли…»
Детишки, вышедшие с Ада.
Неужто их забыть могли…

   Дорога Жизни… Где на ней,
   Мы потеряли, совесть, с вами,
   Продав, за горсть всё, с медяками,
   За сытость, среди этих дней?..
   Предавши, мёртвых и живых,
   Поверя, в ложь, быть может, сдуру:
   Про тех, кто грудью, амбразуру…
   Что мол, там не было, таких…