Ты прав, скрипач...

                Бродил скрипач по белу свету,
                по странам, весям, городам.
                Менял он песни на монету
                и где попало ел и спал.

                Его заманивали дамы
                уютным счастьем моногамным,
                поили,  лаской угощали
                и звали с корабля на бал.
                Для исцеления печали
                в оркестрах место обещали,
                а он, судьбы не замечая,
                играл, и снова исчезал...

А где-то там, почти за гранью,
закатов сто тому назад,
ваятель вырезал из камня,
смычок и скрипку... шляпу, бант,
ботинки и простое платье,
а в них – фигуру скрипача.
Он даже не забыл о пальцах.
Вот только... не нашёл лица.

Его черты размыло время,
никто не помнил облик тот.
И только песенные тени
качали старый городок...

                •

                Ах, как умеет петь улыбку скрипка!
                Сквозь слёзы, с лёгким привкусом печали,
                Шутя, увлечь в безоблачные дали,
                И тут же диссонансом уронить...
                Ах, как умеет скрипка нас любить!
                Она ключом скрипичным вскроет душу –
                До дна, до обнажённого нутра,
                И хоть на миг, но станет легче, лучше,
                Земная, приземлённая игра...
                Ах, музыка, – она всегда права!

•

Твой чудный голос, скрипка – пой же, пой! –
Из прошлых, перепутанных дорог,
Сплетает путь узорный и прямой,
Туда, где правят Ангелы и Бог...
Но мой скрипач опять без слёз не мог.
И снова боль, и срыв... и диссонанс...
Ты прав, скрипач, ведь музыка – про нас!