Когда любИм, он - молод!

Куда всё подевалось... Смысла  нет...
Уже ли ничего мне не осталось...
Не может быть... не умер мой Поэт...
Он притомился... Поджидает старость...

Нет свежих тем... В сюжетах  грусть-тоска...
Мне говорят: «Ты пишешь, будто... робот!
Ты стал угрюмым... Страсти прежней нет...
Стихи твои безрадостны...  В них – холод!»

Мне стоило б, Поэт, тебя... встряхнуть...
Быть может, разозлиться... усмехнуться...
Нет... Не под силу...  Стих «свой» не вернуть...
Нет раздражителя, чтобы... очнуться...

А может быть, мне прекратить писать?
Не вижу снов... И память в чём-то сером...
Банальны рифмы... Строфы не звучат...
Слог стал сухим... немым... не смелым...

Настало время просто... помолчать?
Перечитать те, прошлые... В них – было!
Любил... Мечтал... И ревновал, страдал...
Поэзия моя... меня любила...

Куда всё подевалось... Постарел?
Вдруг поседела нежность моя... в строфах...
Наверное, я просто не сумел
По-настоящему... Любовь лишь всполох?

А не пора ли... в вечный монастырь...
Или  в себя уйти... и там остаться...
Иль в критики-философы  взойти?
Скажи, Поэт, нам стоит... попрощаться?
Нет... Это не последний... крик...
Поэту нужен отдых... Не уйдёт он...
Я подожду ещё... Он не поник...
Придёт к нему... желаний голод!

Ему бы знать... Он всё ещё любим?
Поэт воспрянет и исчезнет «робот»...
Он о Любви... не всё ещё успел...
Вернётся в Жизнь! ....................................
.............................. Когда любИм, он – молод!