Изрезан шагом блеклый променад,
И облака в грязи толпятся одичало,
Где я очнувшись, в сотый раз подряд
Всё тот же стих читаю не с начала.
Всё тот же стих, финала не найти.
На выдох пар преобразуя в кольца,
Бетон причала слизан до кости,
И об него вода почти не бьётся.
Там под ногами, местные ручьи,
Не за покой я их возненавидел, -
За ночи слов, что так и не прочли,
За ночи, из которых мне не выйти.
В них поезда несутся под откос,
Минувший сон растаптывая в клочья.
В них выход безнадёжен, хоть и прост.
Взамен лишь почерк.
Изрезан шагом блеклый променад...
© Copyright: Владимир Станчиц, 2016
Свидетельство о публикации №116012711721
Свидетельство о публикации №116012711721
Рецензии
