И хочешь вроде бы уйти,
Да, всё оно не отпускает.
Бежишь, пытаешься идти.
Но тут же за ноги хватает.
Ты выстригаешь из себя,
Картины разные мечтаний.
Оно по-тихому, любя.
Врасплох опять тебя застанет.
Возьмёшь тихонько пистолет,
Неспешно так его зарядишь.
Прошьёшь его насквозь, навек.
В бордово-алый принарядишь.
И будет медленно ползти,
По-старому, и вновь со стоном.
И встретит снова на пути,
Чтобы добить осколков звоном.
Прошлое
© Copyright: Августин Безбрежный, 2016
Свидетельство о публикации №116012600730
Свидетельство о публикации №116012600730
Рецензии