Простились. Любовь обрекли на забвенье.
Простили за лишнее стихосложенье,
За пламя зловредное, чёрную тень,
За то, что всё лето прошло в один день.
Здесь влево и вправо - болота и веси,
Где люди не ездят, наверно, лет десять.
Там школа простая в сети камыша,
Там буря бывает - стаканы дрожат.
Все ждут тёплый свитер любой красоты,
Я тоже ввязался в большие труды,
Потом я прилёг, совсем занемог,
Но с веретена всё же вышел клубок.
Конец мой простой и немного банальный.
Я - свет. Я - обратно пропорциональный
Квадрату пути. Ничего не хочу.
Как в гроб, как в могилу, как в смерть я лечу.
Простились...
© Copyright: Пешков Илья, 2016
Свидетельство о публикации №116012612002
Свидетельство о публикации №116012612002
Рецензии