День.
Мну шагами снег во дворе.
Маюсь, вою, как пёс в своей конуре.
Выйду, улицей снег продавлю в асфальт.
Грею воздух дыханием, взглядом в даль
Раздвигаю бессмысленность серых дней.
Собираю оставшиеся из камней.
Громожу то, что есть, в непонятный холм.
Недостача.
Отсутствие радиоволн.
Вечер занят, он ужинает один.
Кофе, пресса. Короче, не походи.
У неё всё иначе, свой контингент.
Улыбнулся, и значит её клиент.
Он задумчив, не вытянуть пары фраз.
Может весел, но всё-таки, не сейчас.
И её предусмотренный стилем такт.
Не уместен. Не стоит.
Ну, как-то так.
Он заказывает всё как всегда.
Два эспрессо, коньяк. И со льдом вода.
А она улыбается, и не врёт.
Он пьёт кофе, и в целом, не до неё.
Оставляет чуть больше, чем для других.
Ходит редко, и чаще совсем один.
На неделе он снова, опять, зайдёт.
От того, что пьёт кофе, и кто-то ждёт.
днём
© Copyright: Пётр Одинцов, 2016
Свидетельство о публикации №116012611080
Свидетельство о публикации №116012611080
Рецензии