Русь — три березы.
Уж срублена одна, и слезы
Текут с обрубка раннею весной.
Грусть — ничего уж не вернется,
И груз на сердце — оно бьется, бьется,
И почему, ему не ведом сна покой?
Гнусь побеждает — это страшно,
Молюсь я за сынов отважных,
Что встали на пути врага стеной.
Горжусь России сыновьями,
Дождусь, что будет, и — «удача с нами» -
Она победу принесет с собой.
Русь
© Copyright: Михаил Соломин, 2016
Свидетельство о публикации №116012508774
Свидетельство о публикации №116012508774
Рецензии
