Кто не видел цветущего льна,
Тот не знает, что это такое,
Вот проснулось уж поле от сна,
Словно море оно голубое.
На бескрайних просторах страны,
Лен растили крестьяне веками,
Ему не было раньше цены,
Не заменишь его и шелками.
Помню как дома ткали холсты,
На снегу расстилали зимою,
Масло ставили нам на столы,
И оно было только льняное.
Лен всегда доставался трудом,
Потом, солью на спинах людей,
Чтобы масло иметь за столом,
Привлекали на поле детей.
Мое детство на поле прошло,
Где руками тот лен теребили,
И взрослели на поле тогда,
Мы же послевоенными были.
И сейчас вспоминая порой,
Как когда-то на поле трудились,
Мы считали Россию льняной,
А не ситцевой, как говорили.
Лен
© Copyright: Николай Георгиевич Бобров, 2016
Свидетельство о публикации №116012508187
Свидетельство о публикации №116012508187
Рецензии