Затоплю я печку на ночь глядя.
И под танец бликов на стене
Строчки новые появятся в тетради,
Будто бы пришедшие во сне.
Что за ними, сразу не пойму я.
Есть закон у творчества простой:
Запиши скорей, пока диктует Муза,
Про любовь, и что ты холостой.
И я пишу: «Любовь ещё быть может».
С усмешкой замечая: «Не моё ж!
Бумаги мне не жаль. И что же»?
Она твердит: «Пиши, потом поймёшь».
Я рад – в глуши, один – да нет вопросов!
Поговорить бы с кем, но лишь начистоту.
И вот опять небесный отголосок
Вернуть пытается какую-то мечту.
«А как же возраст»? – тут она пропала –
Шлейф метеора будто чиркнул высь…
Спасибо! Хорошо, но мало.
Посмотрим, в чём поэзия? Где мысль?
Печь прогорела. И бессонница – ну ночка!
Часть фразы классика покоя не даёт.
Часть фразы? Именно – там точка –
Надежда на ещё один полёт!
2016 год.
Точка
© Copyright: Василий Тюрин, 2016
Свидетельство о публикации №116012507774
Свидетельство о публикации №116012507774
Рецензии