Прощаем, что ж...

Прощаем, что ж... Они больные дети
с неловко скособоченной душой.
Повсюду расселились на планете,
для них одних - одних! - такой большой.

И если "дружбу" заведут, не верьте -
не распахнётся сердца теснота.
Их пра-пра-пра... не верили бессмертью
души, восставшей с телом на день третий,
и предали, как пасынка, Христа.

Иерусалим! Ты бьёшь своих пророков.
А потому не расцветает путь
твоих сынов, не помнящих уроков...
И всё живое полнозвучье токов
впитали - мы. Потерь им не вернуть.

Они не могут не плевать в колодец,
когда напьются... Лучшие места -
для них, для них. "Поди же вон, уродец!" -
душой шипят. И гибнет Красота.

И ты, увы, не поменяешь касту.
Да и зачем? Иди себе - грязнить
толкающихся на пути к Парнасу,
творения ж - в прижизненный гранит...

"Корова - наша!" - и куснёшь за вымя
от вышней злости. "Призвана давать -
давай, давай!" И обнажишь на вые
следы избр'анности... Зачем скрывать?

Пока счастливо доверяем чуду
общенья в "виртуале" русских душ,
откуда-то - как будто ниоткуда -
вползает в сеть нестройный хор кликуш.
Логином скрыт, талантливый иуда
сидит и греет свой бесславный куш.

25 января 2016