Горят дрова, а с ними рукопись поэта,
И те слова, что не вернутся на листы.
Он хоронил себя в своих стихах частенько,
И мысли были его не чисты.
Он сам себя не понимал порою,
Хотя с собою был всегда на "ты"
Он не писал стихи любимой даме,
И не дарил красивые цветы.
Он замкнут был для всех кто с ним общался
И не любил он самого себя.
За те ошибки, что совершил когда-то
Он каял всех... Но не себя...
Ночами глаз не мог сомкнуть,
Искал звезду, что скатится по небу.
Чтоб загадать свою мечту,
И стать великим человеком.
Поэт
© Copyright: Сергей Кульков, 2016
Свидетельство о публикации №116012512058
Свидетельство о публикации №116012512058
Рецензии