Потерянный

Волосы - рыжие - снова
острижены коротко,
в наушниках - Моцарт, Вивальди,
Шопен и Григ.
Я иду по улице продрогшего до кости
города,
но не чувствую холод, наверное,
просто к нему привык.

В рюкзаке - карандаш,
акварельные краски, блокнот и
книги: Чехов, Виктор Гюго и,
конечно же, Фридрих Ницше.
Город страдает бессонницей, я
ощущаю себя потерянным
Маленьким Принцем.

Ощущая себя замерзшим,
холодным Каем, я спешу в универ.
Не хочу опоздать на маршрутку.
Моя Герда блуждает где-то за
ледниками, в электронном письме
называет меня ботаником, в
шутку,

Разумеется, только мне не смешно ни разу.
Моя роза завяла, от лиса уж год нет вестей.
Горечь точит мое ледяное уставшее сердце:
они оба меня оставили по весне.

Я растрепан, задумчив, улыбаюсь
немного безумно и нервно.
Я, наверное, болен... В метро покупаю билет.
Этот город людей отравляет. Не сразу, но
постепенно.

...Здравствуйте, сударь, послушайте, может,
у Вас для меня найдется один пистолет?