Памяти Высоцкого

Его давили и травили
Все, кто умел и кто хотел.
И груз подвешивали к крыльям,
Чтоб он не вЫсоко взлетел.

- Не наш! – кричали… - непривычный,
Не чистым голосом поёт.
И всё старались, как затычку,
Воткнуть свой кол в хрипящий рот.

Не оттого ль, что чьи-то руки
Давили шею, он хрипел…
И, зубы сжав, о боли, муках
И о победах наших пел…

Хрипел… и песней задыхался.
И умер с песнею в зубах.
Похоже было – подорвался
На минных песенных полях…

И все, кто бил его наотмашь,
Кричал, что он чужой, не наш,
Вдруг сочинили про Володю
Кто гимн, кто стих, кто бравый марш. 

Теперь кричат:  «Велик был ростом!
От боли песенной погиб». 
…А я всё слышу, как Высоцкий
Поет сквозь боль, сквозь стон, сквозь хрип.

А я всё думаю: неужто,
Чтобы оценен был талант,
Он должен быть убит, как Пушкин,
Или упасть, схватив инфаркт.

               
/из сборника «Я - айсберг в пустыне», Донецк-1994г. /


На фото: В.Высоцкий в нашем родном городе Макеевка (август 1970г.)