По вечерам в груди становится тяжко,
Не греет надеждой холодный рассвет.
И солнце пригрев только желто бумажной
Не светит оно коль в руке руки нет.
Не нежны слова гениальных поэтов,
Не красны тела и не сладок запрет.
Ветер свободы все гнет только холод
Запал на обеде - закончился порох.
В словесной пурге не слышится скрипка,
Башмак все цепляет разбитую плитку.
Часы уповают на прощание с головой,
Настанет секунда - услышится бой.
По вечерам в груди становится тяжко
© Copyright: Ходаковский Дмитрий Дмитревич, 2016
Свидетельство о публикации №116012409074
Свидетельство о публикации №116012409074
Рецензии