Про войну

Я здесь не для того, чтобы мять виски и неметь. Перемалывать сны дурные, куда-то взрослеть...
Смотреть, как людей сжирает коррозия, словно медь, оставляя дыры.
Перетирать этот ад и блеск, рождая лишь холод, молчание, треск, вечный какой-то "Бал Сатаны", недоснятый  "Бурлеск" посреди квартиры. 
Я была там, где годы берут своё, 
Перерабатывая все в гнильё.
Там не видно неба, лишь падаль и чёрное вороньё, 
Лишь блокада. 
Я хватала прогоркший воздух открытым ртом,
Завывала хором, плелась гуртом,
Оставляя лучшее "на потом", и оптом скупала все деньги ада. 
Я училась, как стать такой же, одной из них.
Там, где бога нет, там, где голос тяжёл и тих,
Сплошь мязня и камень: и лик, и псих,
Морщинистые надгробные плиты. 
И ещё пять лет питаться помоями и войной,
Отрицать живое, конвейером на убой
Идти вдоль кладбищ, дугой,
Удивляясь потом, что убиты. 
И трястись тогда над телом и над жильем,
Вцепляясь зубами до хруста в такое своё,
Что не вытянем, покуда живём жульем,
Покуда добродетели показны.
И скорбный вой расползается между слов,
Про апостолов, надсмотрщиков и лгунов,
Отрицая свободу и ту любовь, 
Что нас целыми ждёт с войны.