Январь

Тихо тает неверный снег. Одряхлевший, бредёт январь.
Из-под груза тяжёлых век он глядит на седую хмарь.
Он забыл, как цветёт закат, как сверкает земли покров,
он укутан в белёсый плат остывающих облаков.
Он согнулся под гнётом лет, постарел и почти оглох.
И морозов уже с ним нет: обронил в заполярный мох.
Люди выстроили дома, опасаясь встречаться с ним,
но надёжнейшая стена – тишина многих тысяч зим.
Он устал от своих трудов, неизменных за годом год,
от искрящихся белых льдов – всё равно же весна придёт!
Так зачем это всё? Зачем? Он – художник, но если то,
что построено – только тлен, для чего рисовать цветок
на хотя бы одном окне? Для чего наводить мосты?
Всё равно всё вернётся к ней, воплощению чистоты.
Слёзы льются из тёмных глаз: он оплакивает свой труд.
И холодный огонь погас, и художник, по сути, – труп.

Космы серые распустив, по дорогам идёт январь,
и, взглянув на него, грустит и вздыхает живая тварь.