Зима, январь. Холодный ветер вьюги,
Загнал людей в свои дома. Глухая ночь.
Порой лишь изредка прохожий,
Закутанный, да так, что вряд ли разглядишь глаза,
Под светом поздних фонарей, бежит перебирая быстро ноги.
А в комнате моей тепло, треск дров в камине.
На столе горит свеча.
Открыт с любимой прозой томик.
Подобран антураж, бокал вина. Играет тихо джаз.
Шаг в сторону. Всего один лишь шаг, задернуть шторы.
Скрыв свой уют от посторонних глаз.
Предаться тем воспоминаниям, с которыми тепло в душе,
Которые так бережно хранишь в глубинах сердца.
То, без чего уже не мыслишь своих дней,
Пусть это даже близко не реальность, а простые мысли.
Но, это часть тебя. Большая часть... Её не выбросить,
Не отложить, не вычеркнуть из памяти. Да и зачем?
Ведь так удобней жить. Пусть это иллюзорный мир,
В котором всё всегда прекрасно. Своеобразный "день сурка".
Иллюзорный мир
© Copyright: Дмитрий Валерьевич Фролов, 2016
Свидетельство о публикации №116012400781
Свидетельство о публикации №116012400781
Рецензии