Оставшийся

Он себе придумал дело,
пусть в кармане ни гроша,
лишь бы тело его пело,
напрягаясь и греша.

Тот простит его, кто сможет.
Кто не сможет, не простит.
Хочет он на жарком ложе
постигать любовь и стыд.

Струны нежные на лютне.
Тень танцует на стене.
Умереть ему распутным!
Утонуть ему в вине!

Но висит над левым ухом
сгустком боли и тревог
огнедышащая муха.
Я, как он, к себе не строг.

Вбок отдёрну занавеску.
Никаких во мне обид.
Мне б вернуться в порт одесский,
контрабандой я набит.

Пусть в полголоса подскажет,
ели тему кто постиг.
Трос в стоячем такелаже
разжиреет от мастик.

Чтобы страх не обнаружить
бородавкою ключа,
упаду я в тихий ужин
захолустного врача.

Сквозняки под скрип жестянки
соберу с воскресных крыш,
и нечаянным подарком
станет мне спасённый стриж.

Я возьму его ладонью,
отогрею, и когда
он чирикнет моей болью,
я исчезну навсегда.

Может статься, – бесшабашный,
зажигая на краю,
мне отдаст свою рубашку,
а взамен возьмёт мою.