А он живой остался,
он жил, и вспоминал,
как в тот осенний вечер,
он сотню выжимал.
Ему она сказала,
прости , оставь меня,
и вздрогнули поводья,
железного коня.
Нога педаль вжимала,
по мокрой трассе скрежет,
и мысли острым камнем,
по сердцу хлестко режут.
Еще мелькали в мыслях,
прощальные слова,
летела пулей трасса,
в тумане голова.
Совсем ты мне не нужен,
терзала мысль в бреду,
кого люблю ты знаешь,
и больше не приду.
Ну нахрен ты мне сдался?
зачем ты мне такой?
не моего романа
ты бедненький герой.
Потом смешались в кашу,
огонь, удар, слова
и губы все шептали,
о как ты не права.
Он боль телесной муки,
борясь преодолел,
но от обиды горькой,
от слов ее горел.
Живой
© Copyright: Алексей Калентьев, 2016
Свидетельство о публикации №116012406924
Свидетельство о публикации №116012406924
Рецензии