***
Предо мною мертвец,
Он стоит и смеётся,
Хоть бы, сволочь, разулся –
Ботинки в грязище.
А из рук моих
Красная патока льётся,
Превращая огонь мой
В моё пепелище.
В каждом срыве своём,
Очень буйном и винном,
Я башляю чертям,
Чтоб стояли снаружи,
Как вошёл ты сюда?
Каким способом дивным?
Почему ты смеёшься?
И что тебе нужно?
Говорит мне мертвец:
«За окном столько снега –
Я такой же холодный.
Я плачу, летая.
Улыбнись и бросайся
В сугробы с разбега,
Пока снег от тепла твоего
Может таять.»
Предо мною мертвец...
© Copyright: Настасья Милевская, 2016
Свидетельство о публикации №116012406835
Свидетельство о публикации №116012406835
Рецензии