* * *
Из этих обрезков платья не сшить,
и этих осколков уродлива чаша.
Лишь дряхлой надежды тончайшая нить
штопает в памяти прошлое наше.
Нападало слов, как снежинок вокруг,
иронией злой заметает округу.
И как разобраться, где враг или друг,
когда не нужны мы, как прежде, друг другу.
Как брошенный агнец по дебрям печаль,
звенит колокольчик... Но дальше и тише.
Заборы, замки и обрюзгшие крыши
и выше звезды -- несусветная даль.
Мы больше не слышим дыхания и нот,
банальны движения и сны тривиальны.
И в сердце, как в чучело, слов набросали
солому, похожую цветом на йод.
Под "ложечкой" будто теперь небосвод
и чёрные волны текут к изголовью...
Кто выдумал нас изувечить любовью?
Наверное, тот же, кто выдумал лёд.
вс
24.01.16
24. 01. 16
© Copyright: Владимир Робертович Соловьев, 2016
Свидетельство о публикации №116012406762
Свидетельство о публикации №116012406762
Рецензии
