Каждый вечер, будто гвоздь...

* * *

Каждый вечер будто гвоздь
в немоту холодных стен
я вколачиваю грусть,
набежавшую за день.

Не зажгу я в доме свет,
пусть, как пыль, осядет тьма…
Кресло, книга, старый плед –
дом мой, крепость и тюрьма.


Рецензии