Магазин

Сегодня вышел в магазин,
И хоть в этом думаю о будущем:
Сигарета одна и я дома снова один–
Вот и жизнь: курить, всеми опущенный.
А на осклабленном теле свитер;
В пряном запахе убогого дня
Прошла вся эта неделя
И шарф все туже, точно петля,
Что тут еще сказать...
Русская печаль, русская зима.
Кто-то скажет, что выход один
А кто-то, что нужен билет в зарубежный конец,
Да взял бы, но все равно
Это мне, что смерть;
Да с виду уже мертв: хриплю, как старый винил,
Лицо— Базетова болезнь,
Руки облезли, седина волос,
Щетиной обрастаю и кожа-крокодил,
И старой кассирше не нужен паспорт:
Не спросит можно или нет,
Тут все понятно, сильный насморк,
Курю давно и пачку в день.
Ну что ж поделать,
Любви не дали,
Всегда не тот—всегда не та,
Только можно молчать,
Вроде, покой, а живу,
Олицетворяя мрак;
На горе в кармане письмо,
И взяв дрожащий карандаш,
Взяв дрожащие вино,
Исправить там, где "навсегда"
И разорвать на осколки,
Так, чтобы не склеить никогда,
И ,медленно, очередно их сжигать
В своей же душе,
Чтоб не было больше ни больно,
Ни страшно,
Чтоб не было тошно уже.
Это увидит мой старый земляк
Расскажу, что я не тот—она не та,
Ну не та, ну дура, да—
А жалко,
Что ж ее не простить и не понять?
А он все будет слушать,
Это все, что от него нужно,
Может, со мною поплачет,
И ,может, даже
Не станет сдавать ни ментам,
Ни "моральной страже",
Что я вот так живу: пью, курю и плачу.