Не успел постареть, как невидимым стал:
мир зелёных юнцов замечать перестал
(снова - ты, отглагольная рифма?!) меня.
Я - остаточный пламень в упадке огня?
Только зеркало помнит, что я - это я,
ни годов, ни морщин от меня не тая.
Признаёт, аллилуйя, знакомца во мне
постаревшего, но человека вполне.
Ты же знаешь, во что превращаемся мы,
уходя в постарение из кутерьмы
лет, исполненных бренных житейских сует?
Знаешь? Значит, в тебе продолжается свет
жизни данной на время до видимых пор,
где не грех о бессмертности дней разговор
запустить, но кому это кроме меня -
постаревшего смертного - в общем-то, надо?
Кому это надо?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2016
Свидетельство о публикации №116012309027
Свидетельство о публикации №116012309027
Рецензии