Он

      Всё чаще думал он о Смерти,
      Всё строже, высушив язык,
      К нему являлось то бессмертье,
      К которому он не привык.

      Но то была ни яда слава,
      Ни почитанье, ни тираж,
      Бессмертье приходило правдой,
      Всходило на его этаж,

      Садилось рядом на диване,
      Или брело во след в пути,
      И было тем, чего он ради,
      И мыслил истину найти.

      Так вот оно - то, что я жаждал,
      Но точно ль этого хотел? -
      Бессмертью он сказал однажды,
      И замер... внутренне вспотев.

      А цель сушила и сушила,
      Как-будто иссякал исток.
      И зримо проступали жилы
      На теле. Нервничал висок.

      Он уходил в своё бессмертье
      За шагом шаг, за шагом шаг,
      Но почему-то образ Смерти
      Преследовал его, как враг.

      Он новое искал рожденье,
      А вышел в бесконечный путь...
      Кто обладал им? Неужели -
      Что выбрал он, не смог вернуть?