И чем мне могла быть она дорога?
Мне память уже не расскажет.
От ветра в ночи заплутает строка
И ветер палитру размажет.
Я видела, как умирает январь,
Где вместо крещенских морозов
В окно порывалась апрельская гарь
И вместо стихов лилась проза.
Я часто ночами уснуть не могу,
Пытаюсь понять, что случилось.
Все кажется: вот, допишу я строку-
Проснусь. И всё это мне снилось.
Но память натянута словно струна
И мысли всё скачут и скачут...
Я верой в прощенье тобою полна.
Прощенье твое много значит.
2005
И чем мне могла быть она дорога
© Copyright: Варвара Мартина, 2016
Свидетельство о публикации №116012311478
Свидетельство о публикации №116012311478
Рецензии