На дне

             I
Эта водка считает стаканы,
Эти руки считают рубли,
В сигареты забита отрава,
И разбиты вокруг фонари.
На столе безразлично и пусто
Обитает небритый мрак,
Погруженный в тарелку с капустой,
И с рукою сжатой в кулак.
Словно ветер из форточки пьяный
Вдруг гитарная музыка рвет
Эти струны и жилы отравой,
Заглушая мычащий сброд.
Продвигаясь по линии ночи
Все пришли наконец к утру,
И никто уже пить не хочет,
Кто-то щедро налил коту.
День горит вознесенной долей,
И теряет язык слова,
В голове все трещит от боли.
У прохожих в устах молва.

            II

На что безликий взгляд вечерний?
На обездвиженный похмел.
Когда погиб поэт осенний,
"Принял на грудь" и опьянел.
Но пьянство ль, музыка ль лихая
Ложится сетями греха?
Он встал с молитвою у края
Чтоб вознестись на облака.
Его вино полнит красою
Как мудрость веры старика
Главу склоняет под косою.
У смерти ж дрогнула рука.
Он уходя откроет двери,
И новый день его искус,
И люди словно злые звери
Почуют в свежих сплетнях вкус.

А он бредет довольный вехой,
Отнявший гордость от нуля,
И задыхается от смеха
Свою поэзию браня.