Выпусти быка, загощцик, выпусти,
Раздразни свирепого, пикадор;
На волос от смерти дай вкусить
Запах крови, царственный матадор.
У мулеты веретено-запястье
Бычий rлаз высматривает, дрожит.
Большего у Мадрида нету счастья,
Чем увидеть - кто кого потрошит.
Двигатели не внутреннего сгорания,
Выкрики, перерастающие в рёв толпы;
Гордая и таинственная Испания -
Нравы дики, но это, конечно, ты.
Ходят трибуны, волнуются неистово,
Мужественный матадор мулету сжал,
Взглядом холодным отмеривает, выискивает
Шпагой начать и закончить, всадив кинжал.
Вот он желанный миг...Но тело в воздухе
Делает пируэт, на рога летит,
Рана слилась по цвету с красным лоскутом,
Мокрым от крови, стекающей по груди.
Я ухожу, не выдержав испытания.
При выходе мне за десятку вручают плакат, Где с матадора фамилией мне на память Вписано имя моё... в сертификат.
Трофей с корриды
© Copyright: Марк Эндлин, 2016
Свидетельство о публикации №116012208181
Свидетельство о публикации №116012208181
Рецензии