ни шагу назад...

    Ворвавшись ветром, как стихия и стал уже неудержим и занял место в нашей жизни, под ликом правды нас скрепил. Где нескончаемым потоком струится колокольный звон, от бешеных аккордов током, пронзает текст, чем режет он. Здесь глупым, слабым!, места нету, квартирник,  или весь концерт проносится как дерзкий допинг и сил прибавит жёсткий сэт. Надрывом голоса докажет, что мы наверно не учли, а может, не смогли увидеть!, в мирской, размеренной пыли. Бунтарь заденет за живое, расправит пресные мозги, вот только, что нам с этим делать?, где мы практически немы'.
А цепкий взгляд, порой не трезвый, проникнет!, душу надорвав, урок действительно полезный, кто предпочёл таким приняв. Издалека несётся сила от русской, искренней души, а истина его порыва разбудит спячки  вопреки. Вот силища его магнита!, и мимо точно не пройти, а время рокера отлито и доли лучшей, не снести. Не очень просто текст чеканить, вбивая толк из хлёстких слов, до получателя доставить законный смысл его стихов. Гитара бойко срежет струны, промывка точная мозгов, мы не готовы всё исправить!, не видя даже берегов.
Кумир уходит, оставляя, открытым за собой окно и жить так больше не желая, а было 27 всего...